Дождь по мостовой - не удивительно.
Серый контур города промок.
Вот прохожий на бегу стремительно
мне отвесил зонтиком кивок.
Все бегут - ручьи, машины, улица,
время, мысли, капли по лицу.
Намокая, белый лист сутулится,
подводя заведомо к концу
так и не написанной истории
наблюденья за дождём мои,
как плывут нелепо в акватории
люди-шлюпки, люди-корабли...