Ты пытаешься вздохнуть глубже,
Но Глубже не лезет в нос.
Он вообще очень редкий гость,
Не то что твой Наповерхности.
Ты однажды его вздохнёшь - это не вопрос,
Невопросы конечны, словно конечности.
Ты не веришь в Бога,
Как не веришь в зелёный свет
На пустом перекрёстке цивилизаций,
А зеленый - цвет ирландских пивных побед,
Эполетной юношеской прокрастинации.
Смысл - форма, значит бросает тень.
Ну-ка прибей свой смысл к пирамиде балконной,
Ты живешь на её верхушке и каждый день
Непременно скатываешься по наклонной.
ЗЫ околоавангардноё