Я помню все свои стихи;
их не заткнуть под ножку шкапа.
Кострами каждого этапа
они пылают, как грехи.
Куда сошлют нас за талант,
разменянный на барахолке?
Сибирь и каторга. Сервант.
Чуланов пыльная соломка...
Душа, ты этого хотела?
Что я могу ещё сказать?..
Так не продажно даже тело,
как можно рукопись продать.
О, Александры и Марина,
где «гений чистой красоты»?!
Ужель поэты не повинны
в слезах детей моей страны?