Мне б забыть страшный звук, когда треснул бетонный фундамент,
Как кирпичная крошка румянила бледные скулы.
Словно небо с землёй, заигравшись, менялись местами,
И кричало в пространство молчание архитектуры.
Под руинами что-то живое молило о смерти,
В круговерти огня танцевал и пульсировал камень.
Словно менеджер ада к дэдлайну накручивал вертел,
К каждой фразе своей добавляя, как скобочку: "Amen".
Мне б забыть липкий ужас, стекающий алым с ладоней:
Блеск рубинов в золе от исчезнувших в небе фейерверков.
Наш разрушенный дом - декорация средь бутафорий,
Переигранный сюр, пять по десять из серых оттенков...
Режиссер этой драмы никак не отпустит интриги:
Сколько можно кричать, просыпаясь от снов-браконьеров?
Боль не сгладят лекарства, признанья и умные книги.
Я - агностик, от страха придумавший глупую веру.
Сквозь замочную скважину видеть бы личного Бога,
Как он дует на пальцы, касаясь округлого нимба,
Как он сладкую гущу ночного кофейного смога
Разбавляет молочностью кожи улыбчивой нимфы.
Поцелуи в молчаньи, ни слова про верные риски.
Расскажи ей про крепкие стены уютного дома!
Имена наши рядом. Венчают посмертные списки:
Мы всего лишь две жертвы любовного Армагеддона...
Тамара Соколова
#сТИХОнутая
Июнь, 2019