Уже без малого сто лет
Поэт в России больше, чем поэт.
Он уголек кидает в топку,
К утру заначив пол-литровку.
Он тротуар скребет метлой,
Корячится на буровой,
Карьерный водит он «Белаз»,
Презрев божественный наказ
Мол, не убий, под тихий мат
К плечу вздымает автомат.
Кому-то, может быть, весна,
Ему ж зеленка зацвела.
И верный враг его Казбек
Уже готовится в набег.
В сии годины роковые
Поэт считает пайковые.
И музы внемлют дивной песне:
Опять недодали мне двести
Рублей.
За хвост бы этих кобелей,
Что хреном обивают груши…
И у Пегаса вянут уши.
Ах, эти в… Ах, эти на…
Какой поэзии полна,
Как лингвистически верна
Строка родного матерка.
Такая жизнь у вас, ребятки,
На гонорар протянешь пятки.
Зарплатой кормится весь мир,
Ну не питателен эфир!
Из года в год душой худея
Не можешь ямба от хорея
Порой с похмелья отличить.
Поэтом можешь ты не быть,
А кем тогда ты быть обязан?
В другую жизнь вам путь заказан.
Ведь ты не Пушкин, сукин сын,
Ты - полноправный гражданин,
И патриот родной сторонки.
Не шли проклятья ей вдогонку,
А бодро за метлу берись,
На благо Родины трудись!
…Но рифма входит в быт постылый
Как клизма в задницу без мыла!