Порой, так просто мы бежим
От мудреца до идиота,
Как будто заданная квота
Как приз на столике лежит.
И ждёт нас в сумраке печали,
Пока её уже возьмут,
Обнимут иль к груди прижмут,
И унесут в благие дали.
Не знали мы совсем себя,
Вот и спешили за тем призом,
Как будто срочным был тот вызов
И, пуговичку теребя,
Себя нисколько не любя,
Не ведая своей печали,
Проскакиваем эти дали.
Иль по-другому у Тебя?
Не думаю. Ведь Ты такой же:
Как я, как он, как все вокруг;
Кольцо из мило-нежных рук
Тебе навряд ли тут поможет.
Но, всё же, мы вперёд бежим
От мудреца до идиота,
Как будто заданная квота
Как приз на столике лежит.