Я выбираю штык, я выбираю нож.
Где-то растет встык с полем густая трава.
Мой заглушает рык время - колючая рожь.
Так почему же ты слишком всегда права?
Мой непокорный взгляд, неубивающий яд.
Твой неприкрытый стыд. Мёд или просто слова.
Нужен мне на кой ляд мой не вишневый сад,
Если его снова ты бросила, перепахав.
Не доставал я штык... И не точил я нож...
Так почему же ты громко молчишь слова?
Мой неприкрытый стыд. Надо подняться... Что ж!
Я не забыл твой лик. Видимо, ты права.