У порога.
Поэтический цикл
***
В мой дом не войти никому:
Терниста основа дверей.
В нем места как раз одному –
Тому, кто бездомней зверей,
Тому, кто безмолвней толпы
И так же в душе одинок.
Все окна – тенисто слепы.
Мой дом – не приют, не острог –
Пустыня пришедшим извне,
Колодец глубокий, как вздох,
С холодной звездою на дне,
Которую льдинкой сберег
Мой дух.
Моя зимняя боль
Скребется мышами в углах.
Мой дом – сероватая соль,
Рассыпанная на столах
Приметой, предчувствием при
Уходе за низкий порог.
Над крышей – всегда снегири,
И ветры, и песни.
И Бог
Сидит, как старик, у огня.
Дороги свивая в пути,
Мой дом, как клубочек, меня
Дает
Тем, кто хочет
Уйти.
***
Читаю, считаю, как пряжу, мотаю
Чужие дороги в пушистый клубочек.
Спешите скорей, перелетные стаи!
Он путь вам укажет безлунною ночью.
Спешите!
Летите к пределам Вселенной,
Туда, где колосья нетронутых зерен.
Там вера дарует хлеба неизменно,
А линии жизни на тонких ладонях,
Как суть направленья, легки и понятны.
И время равняться на сильных и дерзких!
Но вижу,
Но вижу кровавые пятна,
Которыми люди латают порезы
На крыльях,
на мыслях,
на теле ошибок.
И души не светлы, а угольно-черны.
Тогда вспоминаю:
Межзвезден и гибок
Тот стебель…
Его зодиачные зерна
Осыплются вещими снами скитальцев,
И станут для сказок полночным сюжетом.
И нить все быстрее сбегает сквозь пальцы,
И птицы летят…
И предсказано это.
***
Уходи на север, мой полночный друг!
Бирюзовый стебель выткал сердца стук.
Не сбивая темпа,
Не срывая звук,
За иглой прозрений – полотно разлук.
Уходи! Иначе
Как же верить в сон?
На распутье позднем призрачность сторон.
А за ними – омут.
А за ними – страх.
Бирюзовый иней стынет на губах.
Поспеши!
Осталась тонкая канва.
Поспеши!
В узоре я еще жива…
Бирюзовой нитью свито не гнездо –
Узелок на память,
Как
Последний вздох.
***
Дороги свиваются змеями –
Клубок, не пройти, не распутать.
Какие друзья или семьи мы?
Всё только шаги и минуты.
Что дальше?
Наверное, сложится!
И, как всегда, перемелется!
Чувствительно тонкая кожица
У тех, кто мечтать осмелился...
И больно, и горько дыханию
Вбирать неизменно чуждое.
В пути прибивается знание
Собакой бездомной
«А люди-то…»
Вернуться кому-то и надо бы –
Отшельники все бродячие…
Дорог ядовитое снадобье
Внутри, словно бред горячечный,
Пульсирует.
Между пунктирами
Свобода – сквозь пальцы пыльные…
Так надо ли быть настырными,
Когда только слабость – сильная?..
***
И некуда прийти. И некуда вернуться.
Как Гефсиманский сад – чужой ночной порог.
Из всех святых даров, отмерянных безумцам,
Свобода – как тюрьма. Свобода – как итог.
И что просить взамен? И что отдать обратно?
Дорога – серафим у правого плеча.
Из всех прозрений – миг, бездонный и закатный:
Свобода – как «принять». Свобода – как «смолчать».
И все предрешено. И все – до боли ясно,
Как тишина в листве могильного плюща.
Когда пути уже закончено-напрасны,
Свобода – как «прости…»
Свобода – как «прощай!»
***
Венок из ландышей – мой белый дар
Тому, кто ждет на призрачном пороге.
Смотри, какой живительный пожар
Беспечный Бог, мальчишка тонконогий,
Взметнул зарей, разрушив пустоту!
Из-за него – молчанье на мосту.
Из-за него – отчаянное между
«Уйти» и «Быть».
Пусть мир похож на сон!
Но, кутаясь в атласные одежды,
Белеет ландыш, в тишину вплетен –
Безмолвный ангел,
Выбравший
Надежду.
***
Кто-то приходит с севера,
Кто-то приходит с юга.
Пыль, от дороги серая,
Вьется молвой по кругу…
Как их принять, отмеченных
Шрамом по венам синим?
Север и юг – не свечи ли
Над полюсами жизни,
Что возгорают, плавятся,
Солнцем встречая вхожих?
Медом нектарна здравица
Тем, кто душой похожи.
Настежь! Дверьми сосновыми
Не удержать истину.
Путь завершен, и снова я
Спрячу клубки. Бисерных
Снов не увидеть скомкано.
Да и не нужно это.
Здесь, над моими окнами
Птичья живет примета:
И север, и юг – ласточки,
Ангелы дома отчего.
Прошлое – вздох, и мало чем
Стоит его потчевать!
Немало дорог пройденных
Славятся завершеньем.
Я же… Ничья.
Сдвоенны
Уход
И его прощение….