Её пальцы с запахом специй,
В волосах ароматы трав.
Ей не надо Парижей, Венеций,
У неё не капризный нрав.
Тяги нет в ней к тому, что может
Шелестеть в кошельке и звенеть.
Ей душевное в людях дороже,
То, что может в печаль согреть.
Она может обнять, приголубить,
И заплакать, порой, навзрыд.
Ведь за всех, кого она любит,
Её сердце всегда болит.
Незлобивая, всем прощает
Даже то, что прощать нельзя.
Угостит напоследок чаем –
В этом суть её женская вся…
Его волосы пахнут дымом,
На ладонях мозолей след.
Для неё он пришёл любимым,
Чтобы рядом быть много лет.
Они вместе второй десяток
Уже кряду годов земных.
Путь тернист и нечасто гладок,
Но не ищут они иных.
Он войдёт и щекой небритой
Прислонится к её щеке.
Сколько нежности в этом скрыто
Незначительном пустяке.
Сколько мира, тепла, уюта,
В их объятьях, простых таких.
Весь божественный мир как будто
Был прописан судьбой для них.
Ему нравятся её руки,
В волосах ароматы трав.
Поцелуи в момент разлуки,
И спокойный и кроткий нрав.
Ей по нраву его мозоли,
От щетины приятна боль.
Ведь ничто не играет роли,
Пока в сердце живёт любовь.
07.07.2019г.