Закинув рога, как олени,
троллейбусы мчатся вперед,
дрожат от сомненья колени,
душа у меня не поет!
Из сердца не выкинуть грусти,
троллейбусом вдаль не умчать,
опять прозябать в захолустье,
как ребус, себя изучать...
Смотреть в микроскоп, как на устриц,
вести вновь раскоп и молчать...
Глядеть на себя в микроскоп,
вести в своем сердце раскоп,
и свой изучать гороскоп,
уже не искать новых троп,
как перст одинокий, торчать,
во тьме и учить свою грусть
сегодня, друзья, наизусть
и звук не ронять больше с уст,
стихи не писать сгоряча....
Забыть о смятении чувств,
о смысле высоких искусств,
во тьме не искать новый курс
и, зря не впадая в искус,
вновь слушать, как ветры рычат,
дрожать на ветру, словно куст,
в полночный таинственный час,
и знать: ты бессмысленно пуст,
в ночи догорать, как свеча!
Какая есть прелесть в сомненье,
в смятеньи таинственных нот,
я слышу ветров песнопенье,
и зовы далеких высот,
дрожат от волненья колени,
и сердце о чем-то поет,
закинув рога, как олени,
троллейбусы мчатся вперед,
как пули вновь свищут мгновенья,
и строчки вновь ищут исход,
и сердце в каком-то гореньи,
и скерцо меня вдаль зовет!