Поэт взмолился: "Дайте духу виллу!
Но вилы, чтобы души ворошил!"
Он самобичевал свои сивиллы
За бедствия, что ими же вскружил.
Сам вымочил в солёной влаге розги
Души своей, подавлен был и страх, -
Сёк яро переполненные мОзги
Чтобы работали. В невидимых мирах
Случился кризис, про него забыли.
И вот поэт от истязаний тех восстал,
И все стихи, что в нём смиренно жили,
Ворвались в мир, который сладко спал.
И потекли до самых закоулков,-
Там, в них, - никто не знал о нём,
Поэте,что талант свой не "профукал"
Неугасимым творческим огнём.
И образы творились неустанно,
Кружась в небесном танце золотом.
По жизни шёл, всегда считался странным,
Но лишь внутри хранил в походе том
Немалую взращённую обиду
За вымученный в нём самом этап
Рождения стихов, имея даже книгу,
Себя казнил за них души сатрап.