В словах слишком много трещин и ран.
Ты выпускаешь их в форточку - к птицам.
И я согласна принять обман,
Вылететь в форточку. Не разбиться.
По сути друг другу мы никто:
Обрывки из разных времен и миров.
Мне бы хотелось построить метро,
Чтобы к тебе приезжать на часок.
Свободные узники дня по ночам...
И, может, обманщики нашего мозга.
Замок отдаю к моим ключам,
Который пока что еще не создан.
И если ты - творение мысли,
То стоит ли думать о чем-то вообще?
Но ты, как безвластие в руках анархистов,
Не разрушаешься. Или всё блеф?
Душами сотен очерчен твой голос...
То же можно сказать про меня.
И если всё - правда, то где же тормоз?
Где же рычаг, чтоб спустить якоря?
Но ты не мечтаешь, не мыслишь, как прочие,
А, реализм без ядра воссоздав,
Хочешь увидеть во мне воочию
Из хрусталя и хрома сплав.
А я продолжаю играть с сознанием
И выяснять причины границ.
Чтобы жить, нужно быть аккуратнее
С улыбками севших на крышу птиц.
Но всё. До свидания: снова закат.
Как тысячи пуль обращаются вспять,
Мне нужно вновь возвращаться назад
И просыпаться... или спать.
Мы и ночь - как теща и зять.
С зубов осыпается мел.
И все, что хочу тебе сказать:
"You are my personal... loved hell"...
28. 03. 2019.