Полюбил я лес прекрасный,
Смешанный, где козырь - дуб,
В листьях клена перец красный,
В иглах - еж-черноголуб.
Осип Мандельштам.
(Стихи о русской поэзии, 3.)
Я пробовал так и пробовал эдак,
и всё получалось,
качалась душа в ритмах новых
на древних ветвях,
брал новые ноты в стихах
напряженьем любимой работы,
кровь в венах гудела,
как ток в проводах,
мрак отступал,
древо жизни не падало в бедах,
не редок в победах голосовых
быта личного
даже пустяк,
а если тебе выпадает, допустим, "вышак",
"пропарка" солдатская, "крытка",
то как тут без голоса зычного?!
Ах,
я не бегу за признанием многих,
они
в дороге,
к местам поклонения,
строгим
не буду,
не впасть в осуждения -
суть подключения
к чуду,
которым в избытке
и в скудные дни,
владеет по милости Божьей
мой стих,
дорога которого - от вдохновения
мнимое бездорожье,
рождения нового интерес,
тропинкою дрожи
сакральной,
ведущий в тот лес,
где идеально
вершится смешение
разных чудес,
что повсеместно,
всеэпохально,
доступно любому,
духовною жаждой томимому
люду -
от шестикрылости линчеваньем любимому,
рвущему в храме продажном завесу
грому
шестичасовому -
родному...