***

Здравствуй, моя родная, я снова тебе пишу, слыша твой голос в оборванных проводах. Вместо ответа в динамике один только белый шум, вместо "с тобою рядом" - разные города, страны и континенты, разные ветки метро, но время и расстояние, знаешь, могут быть нипочем, если, двигаясь дальше, не растеряем то, что поселилось внутри, где-то под левым плечом. Что наполняет светом каждый из прожитых дней, что заставляет не оглядываться назад. Что бы там не случилось, ничего не будет больней, чем просыпаясь утром, не видеть твои глаза.
Одиночество часто ранит, словно под ребра меч, бессилие каждое утро толкает и бьёт под дых. От дикой нехватки тебя сбиваются мысли, теряется речь, но даже это письмо обращаю в нелепый стих, потому что так проще сказать все то, что кипит внутри, и сколько тут не старайся, мне это не выгнать вон. Песни,что о тебе, записываю в мп3, заглушить ими пытаясь свой внутренний Иерихон.
Завтра новое утро, затянувшийся день сурка. Снова вставать до рассвета, впопыхах заправлять кровать....
С надеждой, что скоро увидимся, я говорю "пока" и завершаю письмо

Тот, кто всегда будет ждать