***

Лесть - чешуя, бокал вина,
томление минут - их нежелание
становится прахом под ногами.
Ещё чуть-чуть, и разойдутся облака
и обнажится суть.
- А в чём она? - Ведь, не в той
немытой ложке, которой вечно
поглощаешь чечевичную
похлёбку, теряя капли.
И в этом нет твоей вины, не обессудь.
И чем разветвлённей будет путь,
тем правильней ответ.
И чем устала больше плоть, тем сладостней уют встречавших тебя
рук.

и пусть...

- А тело, что оно? -
Лишь, могила для души свободной.