Вновь добрый дуб диктует мне сюжет,
Его фантазия неистощима,
И мыслей строй не пробегает мимо:
За словом слово пишется сонет.
Не надо думать - за строкой строка,
И я уже писать не успеваю,
Как будто чашку кофе выпиваю,
Точней, вина холодного бокал.
И рифмы рядом, только позови,
Слова находят сами своё место,
А в сердце звуки целого оркестра
Рождаются симфонией любви.
Так не писалось в жизни никогда,
Но, видимо, на все Господня воля:
И новых рифм не паханное поле,
А там глядишь - осенняя страда!