Откуда к нам приходят сны ?
А может мы их просто гости ?
Плоды житейской кутерьмы
Играют нами словно в кости.
Порой подкинут до небес.
Потом опустят в подземелье.
То ангел ты ,глядишь стал бес.
То просто баловень с похмелья..
Вчера ты трус , сейчас герой .
Их неизменна антреприза.
Для яви ночью ты изгой.
Во власти тайного каприза.
Кто тот умелый сценарист?
Что пишет их для нас усердно.
Всё стерпит снов незримый лист.
Подобно виршам милосердно.