У нас лето, золотится рожь. И всё ж,
Я улетел. Там солнцем разогретый,
Ещё на севере одетый,
Ах, Жорж, да скинь свой макинтош.
Покинул друзья вас,
И ваши тихие страницы,
И вместо русского бокала-квас
Вокруг морские птицы.
А утром африканская волна
Да с первыми лучами солнца,
Жаль, не видать с московского оконца,
Как мягко, ласково лизнёт она
Не устоять, сойдёшь с ума.
Как море синее зовёт...