Мне звон колоколов в античных храмах,
Совсем не греет душу по утрам.
Я помню, в детстве, пела песню Мама,
О том, что души наши это - божий храм.
А нынче мы смеемся над собою,
Забыли наши души тишину.
Мы поклоняемся не книгам и прибою,
Мы поклоняемся бокалам и вину.
От чести нам осталось только слово
И искренность не пляшет на устах,
И платье каждого с рождения не ново,
И совесть наша как рояль в кустах.
О правде, о любви болтать пустое…
Ни правды, ни любви похоже нет.
Скажите честно, кто же их достоин?
В душе своей включите ночью свет.
Я вижу поле высохшего хлеба,
Снуют лишь ящерицы, мухи, пауки,
А я мечтаю о душе как небо
И чтобы мимо ни одной строки.
Чтоб в храме этом музыка звучала,
Чтоб ангелы в ней пели о любви.
Наш путь увы не отмотать в начало,
Хоть утопись в Христовой ты крови.
Я мелочность хочу прогнать и жадность,
И зависть выгнать, и остатки зла,
И гнев, и алчность, гордыню, похоть, хладность,
Чтобы душа наполненной была.
Я этого и вам друзья желаю!
Не бойтесь правды настоящей луж.
Про нас итак в аду отлично знают,
Мы просто поколение мертвых душ.
Звенят колокола в античных храмах,
Но этот звон не греет душу мне.
Пустые души пьют, сказала Мама
И в адском здорово горят огне...
23.06.2019 г. (Мальта)