Этот город выходит навстречу,
Обращая закаты в зарю.
Слышу вновь петербургские речи –
Я сама так во сне говорю.
Чья-то кисть акварельною краской
Пишет образы в новой главе.
Отражается быль, а не сказка,
В загустевшей под вечер Неве.
Вновь атланты согнулись сутуло,
Утомлённой державе под стать.
Снова Мойка направо свернула,
Чтоб от горькой судьбы убежать.
Здесь проспекты, мосты и аллеи
В ожидании чинных особ
Не дадут красотою своею
По-простецки напиться взахлёб.
Даже дождик по лужам не скачет.
Если тучи с морей налетят,
Он поструйно, никак не иначе,
Капли звонкие выстроит в ряд.
Кто б ни выдумал что-то иное,
Всё равно по прошествии лет
Только так укрощались бы кони,
Изогнулся бы так же проспект,
Острый шпиль проплывал бы, как чудо,
По воде и по небу скользя.
Можно просто уехать отсюда,
Но расстаться навеки – нельзя.
Видно, здесь от далёкого предка,
В комариной болотной глуши
Проросла моя невская ветка
Суматошной московской души.