…а за этими окнами свет –
посторонний,
бесстыдно погожий,
в ком давно отражения нет
ни тебя, ни тревожно похожих,
будто стёрты каракули дней
и чернильный родник пересушен:
ты застигнут на пике, на дне ль,
и твою опалённую душу
распрямляют бесстрастной иглой
чьи-то злые стерильные пальцы...
...ломкой трещиной время легло
на стеклянные веки скитальцев,
для которых ты присно – изгой,
замурованный болью в темнице...
ты осмелишься в жизни другой
как преступник сюда воротиться,
где лета сплетены как лоза
и янтарной тоскою разъяты,
где узнают тебя по глазам
эти окна –
больничной палаты...