Уходит муза ночью от меня.
Она устала от тоски, терзаний.
Слагать стихи лишь боль чиня,
Нет у неё таких желаний.
Другое дело про любовь,
Улыбки, встречи, расставание.
«Твори, пока играет кровь,
И обнажай своё сознание.
Ты пылкий юноша в душе,
Решаешь с легкостью заботы.
Рукаст, подобен мастеру левше,
Не увильнёшь от дела и работы.
Живи и не считай года.
Эх, отставник, угодник дамский.
По жизни прямо шёл всегда,
Ну и гулял как «кот сиамский».
Да, «умных» книжек не читал,
Крутил шансон, блатные песни.
С друзьями водочку бухал,
Укоры слыша: «Пей, не тресни!»
Теперь сам пишешь, не поёшь.
Магнитофон в пыли, кассеты...
Но рифмой за душу берёшь,
Из жизни все твои сюжеты.
А возраст твой – не приговор,
И отслужил ты не напрасно.
Добротный дом, ухожен двор
И выглядишь пока прекрасно.
Тут уж крути иль не крути,
Не торопись свой делать вывод.
Прощай поэт, меня прости,
Что без стихов настал период».
2019