Поэты вырастали из стихов,
из образов, отточенных и броских,
и слов, что превращаются в обноски,
и междометий, складывавших хор
холериков. Ершист и матершин
носитель каждой выросшей души
из строф, шероховатостей, зазубрин
и поражений, принятых за судьбы
и искушений пройденных вершин.
И небо воспалялось и плыло -
восторг сражений и движенье радуг -
от звонких посвящений Ленинграду
и послевкусий выдуманных слов.
И было всё вокруг черным черно,
когда они, почти лишившись кожи,
ложились на пол, принимали обжиг.
Вот только не горело ничего.