Солнце мечется птицей подраненой,
отражаясь в холстах, как в воде:
здесь из мебели только подрамники,
сигареты и кофе - обед.
Сколько начато,
сколько не сделано.
Вот опять -
всё не то,
всё не так...
Ослепительно стены побелены -
госпитальная чистота.
Не оркестры, поющие трубами,
вернисажи,
шальные рубли -
контровые тона эти трудные
синевой под глазами легли.
Заблудился в холстах недописанных,
в трёх соснах,
как в дремучем лесу -
в вечных спорах о вечных же истинах,
в чём же всё-таки правда и суть.
Ночь навалится злая и стылая.
Вот опять - всё не то,
ну хоть плачь!
Что же легче,
казнить
или миловать,
если жертва ты сам и палач?
Раскладушка, что ложе Прокрустово.
От всего отключиться и спать.
И сквозь сон кулаками похрустывать,
как под пыткою пальцы ломать.