*
Глаза летят, как души в свой просвет,
и тщатся зрение, как волка псы, догнать
и горизонта мышцу разогнуть,
а после космос для себя солгать.
Там – никого, и комнаты пусты,
попробуешь уйти, но расплетёт
тебя на шелест листопада нить –
и кажется, что слепота зовёт
скорей, скорей заполнить ей кувшин.
Кругами наклонившись над тобой,
она стоит и глины ототрёт
слезу, раскрытую, как дым в воды комок.
Раскоса тишина и всё живёт,
всё, отчего Бог плачет, как привык –
от счастья значит, что есть лабиринт
который зрением его насквозь промок.