Ты помнишь, как длились уроки игры
на нервах и на фортепьяно?
Как гибли, в окно залетев, комары
под саблями Хачатуряна?
Как шмель настоящий "Полётом шмеля"
отказывался упиваться,
жужжа про черешни, про май, про поля,
про тщетность любых имитаций?
Под окнами --"Выйдешь?"-- подружки кричат.
Бетховен в ответ безутешно
им "соль соль соль ми" барабанит... и в сад
бегут без тебя за черешней.
Ты помнишь, как пальцы сжимались в кулак
и били по клавишам --"Вот вам!"
Твоё пианино расстроилось так,
что "соль" отвечала бойкотом
в четвёртой октаве, а также второй
на все уговоры работать.
Шопен спотыкался о них как хмельной.
На Баха напала икота.
Ты помнишь -- настройщик пришёл... вот дебил!
Чинил -- и не менее часа
"соль соль соль соль соль" всё долбил и долбил
в четвёртой октаве, зараза!
Ты помнишь, как, слух абсолютный кляня,
непрошеный дар провиденья,
ты мне обещала избавить меня,
как вырастем, от принужденья?
Ты помнишь... ведь ты -- это я. Ну и вот...
ни звука с тех пор против воли.
Бойкот соль-соль-соли! Шопену бойкот!
На фрак и на хвост ему соли!