Я не хочу писать стихов...

Я не хочу писать стихов,
   Я не могу писать сонеты,
Под тяжестью моих грехов
   Меня зароют вглубь планеты.

Поставят деревянный крест,
   Напишут дату, шлёпнут фото,
Дай Бог, чтобы шумел окрест
   Зелёный лес, и помнил кто-то.

Зимой февральские ветра
   Мне наметут курган сугроба,
Лежу я, с ночи - до утра,
   И день, и век - под крышкой гроба.

Забудут нас, забудут вас,
   Забудут те, кто клялся помнить,
И та, с волшебным цветом глаз,
   К нам не придёт, о нас не вспомнит.

Что-ж, такова судьба людей,
   Воров, святых, царей и нищих,
Но - жив пока среди огней,
   Тех, колдовских, что все мы ищем.

Седьмое небо - бездны край,
   То холод льда, то пламя света,
То ад, то рай, то ад, то рай,
   Летит меж них душа поэта.

И с неба спустится печаль,
   Моя старинная подруга,
Хоть я один, её мне жаль,
   Мы с ней скучаем друг без друга.

Мы с ней давно - наедине,
   Глаза в глаза, слова излишни,
Она прошепчет - только мне
   О лепестках упавших вишни.

О вечных звёздах в вышине,
   И о любви, что звёзд тех выше,
О тишине, о глубине,
   О том, что кто-то нас услышит.

И сердце - воскресает вновь,
   И холод ночи - вновь отступит,
И вновь бурлит шальная кровь,
   И утро - всё-таки наступит.

                17. 06. 2019.