Троица.
Травами глиняный пол
устлан с утра, входит в окна прохлада.
Бабушка крестится, стелет на стол
чистую скатерть, льёт масло в лампаду.
Время к обеду – нехитрая снедь
свежесть вбирает крахмального моря.
Солнце глядит в самоварную медь:
близится счастье дневных разговоров.
Малый братишка щекочет кота,
тот вырывается, прячется в листья,
где-то кукушка доходит до ста.
Вот оно – время
неписаных истин:
неоспоримая крепость моста
жизни.
А без неё за душой пустота,
напрочь, лишённая
смысла...