Вчера ещё в глазах огонь
горел пещерный.
О, эти губы!.. –
как загон
с флажком на шерсти.
Как будто душу на дрова
пилил –
лиловый.
Готов был подавать
в кровать
луну
подковой.
Серебряной.
Под цвет волны.
На счастье.
С Богом!
Вы молоды.
Вы влюблены.
Как знать,
надолго ль?..
Я слушал музыку,
как волк,
под птичий щебет,
шалея от броженья смол
на вашей шее.
Вы все забудете…
Февраль,
как оглашенный,
из вашей памяти стирал
с клочками шерсти
те сумасшедшие флажки,
что сам же
путал:
моя ли кровь
их в кровь
крошит,
иль не-
забудок?!