Что-то, как у Маяковского,
Навеяло на меня сейчас.
Не похоже на Твардовского,
Что же делать в этот час?
Ветром обдувает
Озон после дождя,
Хорошо в природе
С нею у костра.
Шашлыки готовы.
Вкусно, съел и я,
Как и у Высоцкого
В той песне дикаря.
И, как у Есенина,
Вдруг закружилася
Голова в дурмане,
Но нельзя, нельзя.
Мне к ней прикоснуться,
Взять вот и обнять,
А еще тем более
В губы целовать.
Ведь сидим мы все
Рядом у огня,
Что потом скажут
Люди про меня?
И вновь о Маяковском,
Его «флейте водосточных труб».
А вы на них могли бы
Сыграть вот прямо тут?