Художник, кто водит рукою твоей?
Немые холсты оживают под кистью.
Мазок за мазком и осенние листья
Печально слетают с поникших ветвей.
Художник, ты тоже раним, как поэт,
И тоже душа отогреться мечтает,
И память невольно назад возвращает,
Да в юность далёкую пропуска нет.
Но ты же художник, а, значит, поэт.
Возьми свою кисть и из радуги краски
На холст нанеси, чтоб в загадочной пляске
Из алой зари сотворился портрет.
2005