У неё изба в образа'х
По углам сиротским пустым.
А в зелёных грустных глазах —
Летний день как будто застыл...
Не от "мира баба... сего"—
Крутит пальцем всяк у виска,
За версту её всё село
Стороной обходит. Тоска...
Всем бродячим псам — верный друг...
Подсказал бы кто: "Что не так?"
Как у всех — одна пара рук.
Да сквозь грусть сквозит доброта...