Убегу, исчезну, скроюсь,
и не вспомню о былом,
не крутите пёстрый глобус,
не найдёте вы на нём.
Прыгну Грекой через реку,
свистнут раки под горой.
Не крутите человека,
он и так едва живой.
Жизнь его совсем не песня,
и совсем не трын-трава.
У него от дум вселенских
скоро лопнет голова.
И рассыплются моторы,
как по комнате драже…
И, возможно, что не «скоро»,
а, практически, уже.