Ты создавал портрет мой на холсте.
Который год. Менялись краски.
Твои уста шептали мне слова не те.
Устала примерять чужие лица-маски.
Но тщетно я меняла облик свой.
Не ровней быть тебе боялась.
Я стала более нема, чем тот немой,
И терпеливо ждать пыталась.
Летят бесцветные, безликие года,
А образ мой еще не создан.
Но если плох художник, что тогда?
Свое лицо вернуть еще не поздно.
Теперь меж нами недосказанности нет.
Остался у тебя незавершенный мой портрет.
2015г.