В сборник
"Бешавер - 1987"
Там высоко, над горным гребнем
орлы нерусские парят...
Меня, засыпанного щебнем,
нашёл спасательный отряд.
Кишлак из "ГРАДов" отутюжен,
душманов сотни полегло...
А мне кричат: "Да, ты контужен!
Тебе, брат, точно повезло!"
А я маячу, что не слышу
ни "айболитов", ни себя.
А двадцать семь ребят не дышат,
и в небо больше не глядят.
На взлёт бортам дают отмашку...
Под небом, плачущим дождём,
я на себе ищу рубашку,
в которой, видно, был рождён...
(13 июня 2019 г. 12.22. СПб)