Сын

               

«…не за труды, а за замыслы»


Апрель очередного года. Ночь. Псы лают.

Морщу лоб у зеркала, смотрю в него грозно.

В провинциальных абортариях даже не подозревают,

Как мне одиноко и как мне всё поздно.

 

Будто бы радостей шумных да ярких было мало,

Плачу навзрыд перед зеркалом честным и слёз не утру.

Ум и безумия – стройная утончённая пара –

Вовсе несносны своим совершенством к утру.

 

Да, я не пел Gaudeamus в весёлых трактирных подвалах,

Не носил под сердцем тяжёлых гранатных осколков,

Никогда не спал с женщиной с именем Алла,

Не красил губы помадой, не делал на теле наколки.

 

Я не выстроил дом, все деревья мои – погибли,

Мне сто лет, а я не скопил и на новую обувь для лета,

Прочитав сотни книг, до сих пор не осилил Библию,

И я сроду не метил в живое из пистолета.

 

Я не стал, как и все, практичным и обыкновенным,

Отрицаю в безумии всё вокруг сущее,

Но мне кажется – близко уже сокровенная

Идея – высшая, вечно живущая.

 

…………………………………………………………….

 

 

Чей-то сын – он уже родился,

Чей-то дом уже есть – он чист и бел,

А я только страдал, ждал, мыслил и злился…

И я много – почти всего хотел.