Ту забегаловку, где мы сидели,
Снесли недавно без следа,
Я мимо шел в конце недели,
Нет – в середине, день – среда.
Я мимо шел – дела призвали
Меня в родной микрорайон,
Где мы гуляли, трали-вали,
Где я когда-то был влюблен.
Где мы бухали в подворотне
Портвейн сладкий как мечта,
И не было здесь благородней
Сеньоров – масть у них не та.
Теперь я не люблю окрестных
Микрорайоновских красот,
Мне хочется немедля треснуть
Грамм двести, может быть, пятьсот.
Нет никакого умиленья,
Нет ностальгии, есть печаль,
И гений местности, как гений,
Решает широко, сплеча.
Там новый дом, там остановка,
Растут ни сердцу, ни уму,
Тебя здесь нет, и все неловко,
Все, в общем-то, здесь ни к чему.