«Если можешь не писать – не пиши, –
Вдруг раздался чей-то голос в тиши.
– Ты, дружище, ведь совсем не поэт,
Не за этим ты родился на свет».
Отвечаю, хоть не вижу кому:
«Что-то, голос, я тебя не пойму.
Коли умный – что же прячешься ты,
Или нет в твоём уме красоты?
Чем же стих мой помешал тебе вдруг,
Чем же вызвал я столь странный испуг?
Выходи-ка ты, убогий, на свет,
Расскажи мне, чем же я не поэт».
И при полной желтоглазой луне
Прямо в тот же миг – явление мне:
Вижу вдруг я Сатану самого,
А за ним стоит вся свора его.
Все нечистые построились в ряд,
Предо мною все, красуясь, стоят.
А Лукавый мне опять говорит:
«Выбирать тебе сейчас предстоит,
С кем дружить ты хочешь больше всего,
Чтоб достойным быть меня самого!»
Что ж, придётся мне ответить ему:
«Слушай, ты несёшь в себе только тьму.
Посмотри на небо, солнце встаёт,
Ты негоден здесь и глуп твой расчёт.
Мне при свете ясном – радость души,
Ты ж с дружками поскорей поспеши
В преисподнюю, где место тебе,
И запомни: не бывать вам в судьбе,
Что ведомая Творцом лишь одним,
Не страшны вы тем, кто Богом храним!»
Не слыхать ответа – сгинули все…
Знать, не могут бесы света красе
Помешать, как ни хотели б они,
Нет вреда от их пустой болтовни.
18.07.2016г.