И. Д.
Я всю жизнь пишу ваш портрет,
Изводя настроение и краски,
Но наброски как патока вязки
И на них вместо вас - силуэт,
Сверху вниз по листу акварель
И надеждой взъерошены кисти,
Где в ручьях прошлогодние листья
Отмывает мятежный апрель.
Вы как сон, повстречавший рассвет,
Там, где мысли всклубили туманы,
Где надежда не кажется странной
И нелепой за давностью лет,
Где эскизы важней полотна,
Где и краски, и кисть бесконтрольны,
И душа понимает невольно
До чего беззащитна она,
Ей всего не хватает чуть-чуть
Ваших глаз, ваших губ, вашей тайны,
И наброски мои не случайны
Если в них не таясь заглянуть,
И тогда, может да, может нет
Вы сорвете с лица шёлк вуали
И надежды, что долго вас ждали
Навсегда обретут ваш портрет.