Здесь мир всё так же дивен и чудесен,
И люди всё спешат, спешат куда-то.
Из будущего, из стихов, из песен
Смотрю на вас с улыбкой, как когда-то.
Меня вы называли поэтессой
И громко аплодировали стоя —
За вами наблюдая с интересом,
Я думала: «Надолго ль вы со мною?
Когда однажды голос станет тише,
И перестану петь свои я песни,
Кто же из вас тогда меня услышит,
С тех, кто сейчас так громко рукоплещет?
И сколько вас останется со мною,
Когда я упаду, снимая скуку
С зевак довольных за моей спиною —
Подаст ли кто из вас тогда мне руку?»
И улыбалась, глядя в даль куда-то,
Не от того ли, что всегда я знала,
Как коротка дорога до заката,
От громких «браво» до «пустого зала»…
Вы оглянулись, знаю, несомненно,
Испытывая холод сожаленья,
И жалкий трепет этот постепенно
Вас уводил дорогой отчужденья.
О, нет! Я не грущу, не обижаюсь.
За боль и радость и за то, что «были»,
Лишь кланяюсь вам вслед и улыбаюсь,
В своих стихах под толстым слоем пыли.
Посеянное в души — да созреет:
Из песен моих капля, строчка света.
И если в мире стало чуть теплее —
Не главное ли это для поэта?
И вот смотрю из будущего века,
И говорю идущему в дорогу:
«Найдите в своём сердце Человека
И берегите там его, как Бога!»
8 июнь 2319 год