Из самого высокого окна в моём доме,
Махая белым платком, я прощаюсь
Со своими стихами, которые отправляются к человечеству.
И я не весел и не печален.
Это – судьба стихов.
Я их написал и должен их показать всем.
Потому что не могу не сделать этого,
Как ни цветок не может спрятать свой цвет,
Ни река утаить, что она течёт,
Ни дерево спрятать свои плоды.
Смотри, они там, исчезающие вдали, точно их везёт дилижанс,
И я нехотя чувствую сожаление,
Как будто боль во всём теле.
Как знать, кто их прочтёт?
Как знать, в какие руки они попадут?
Цветок, моя судьба сорвана для чужих глаз.
Дерево,вырвали у меня плоды для чужих ртов.
Река, судьба моиз вод – не оставаться во мне.
Покоряюсь и чувствую себя почти весёлым,
Почти весёлым, как тот, кто устал быть печальным.
Уходите, уходите от меня!
Проходит дерево и остаётся рассеянным в Природе.
Вянет цветок, и его пыльца сохраняется навсегда.
Течёт река и впадает в море, и её воды всегда остаются её водами.
Прохожу и остаюсь, как Вселенная.