Старушка в простеньком платочке
В приюте серость дней влачит.
И о сыночке или дочке
Вам не расскажет, промолчит.
Ну да и как же вспоминать то,
Покрылась коркой их душа.
Хоть сами помнят свою мать-то?
Вот потому и не спешат,
Чтоб к этому придти порогу.
Эх! Кто бы исповедал их?!
Пускай идут своей дорогой,
Быть может, пред Очами Бога
Их совести проснётся вихрь!
Старушка разменяла сотню, -
Нет, не в купюрах, - ценных лет,
Что прожиты одним "сегодня".
Вдруг спросит: "Скоро ли обед?"
Вновь сгорбленной уставшей тенью
По коридору прошуршит.
Да ляжет в комнате в забвении, -
Куда уж дальше ей спешить?!
Своё протянет угощение,
И в тёплой старческой руке
Увижу мудрость, и прощение
Без всех претензий, налегке.
От этих глаз: сухих, глубоких
Не скроешь больше ничего, -
Ведь с высоты всех лет далёких
С Небес чрез них взирает Бог.
Он в этом мире правду видит:
И игры выросших детей,
И кто кого успел обидеть,
И маму бросил без затей,
Как надоевшую игрушку
На государственный приют.
Эй вы, детишечки-кукушки,
Ведь старикам не место тут!!!