Жара… И штиль в стихирном мире…
Слова исчезли… Пустота…
Душа блаженствует в пломбире,
Да в соке хладном иногда…
Пуста Стихира… Все на дачах?
Клубника спеет, красота!
Я пожелаю всем удачи!
Но… появляйтесь иногда!!!
Она, Стихира, ведь живая!
Её дыханьем правим мы.
И, коль не дышим мы стихами,
То тонем в дебрях скукоты…