Мне нравится
старые книги
читать,
где в слове
«четвергъ»
на конце
твёрдый знак,
надежда чиста,
будет дождик
в четвергъ,
мечты высота,
ярких звёзд
фейерверк,
коль это не так,
на душе моей
снег,
железом сковал
меня атомный
век,
зря я рисковал,
слагал
строчки луне
и мне остаётся
лежать в тишине
и тихо мечтать
о ушедшей весне…
Хотел написать
я в пять букв
имя «БЛОКЪ»,
слышны голоса,
вновь мне бог
не помог,
не хочет принять
этот мир
моих строк
и сердце горит
на тревожном
огне,
устал от дорог,
от напрасных
тревог,
лежу одинок
я во мраке,
на дне,
но рано ещё
подводить
мне итог,
учу свой
урок
и хочу
ясных дней,
но дни все
короче,
а ночи
длинней….
Ветров
диких
клики,
пустая
тщета,
зачем же
мне
старые
книги
читать?
Исчезли
во мраке
и «Ерь»
и «Фита»,
закрыта
в ночь
дверь,
на душе
пустота,
устал
от потерь,
на устах
немота,
зачем
мне
все
враки?-
опять
всё не так!