Растут-растут кресты на кладбищах,
И наши тут под травкой прячутся.
Взойдут, взойдут слезой политые,
И птицы тут же сядут сытые.
По всем делам начнут судилище.
Кто свят, кто хлам - легко всё видящим.
Их в небеса гонцы отправятся:
Для подлеца врата смыкаются,
А для святых… Да тоже самое,
Туда лишь птиц пускают раненых…