До утра я сижу при свече.
За окном изумительный вид.
Но комар у меня на плече,
словно муза,
занудно зудит:
"Ты воспой этот дивный покой
и прославься на весь белый свет".
Нет пера у меня под рукой
и бумаги с виньеткою нет.
Даже если б и были они,
я им душу излить не готов:
описать эти летние дни
ни чернил мне не хватит, ни слов.
Не бывает прекрасней поры,
если только бы не комары!..
А комар всё зудит:
не спеша,
говорит про порывы души,
что, "когда не готова душа,
ты тогда кровью сердца пиши".
Я рукою взмахну сгоряча
и смахну каплю крови с плеча.
Комара мне не жаль ни х@я,
и пускай не бывать мне в раю,
это кровь не его,
а моя -
не чужую пролил,
а свою...
Были б все толерантно добры,
если только бы не комары.