Пробегая - не заметили,
Добрым словом не приветили,
В мегаполиса ритм бешеный
Погрузившись с головой.
Мы – не злые, мы – зашуганы,
Новостями перепуганы,
Мы проблемами обвешаны
Словно ёлка мишурой.
По извилистым маршрутикам
Гонят нас ивовым прутиком,
Обстоятельства изменчивы –
Только знай, что успевай!
Все мы – спринтеры и стайеры,
И «ботаники» и фраеры,
В жерновах Судьбы измельчены
На муку под каравай.
Этот хлеб потом торжественно
Поднесут Царю небесному,
Отщипнёт Всевышний корочку,
Макнёт в соль из наших слёз.
Вдруг простит нам наши слабости,
Может повод даст для радости…
Так надеется на косточку
Придорожный старый пёс.