На балконах вьюны, под балконами пух.
Что за жизнь, когда вечно выбор из двух?
Вот сиреневое лето, вот безоблачное небо,
вот забывчивый мой слух.
Стрекоза летает где-то.
На тенистой улице, у прилавка с квасом
у женщины из пакета протекает мясо.
Она на монашку похожа, боже мой, боже.
На ней белый жакет, не ряса.
Мороз по коже.
Набережная. Купальщики строем за сахарной ватой,
а в очереди за мороженым кто-то разверзся матом.
Повсюду шныряют дети: белые кепки, молочные зубы.
Жизнь на одну зарплату — медные трубы.
Дома чай травяной и полуденный сон,
То ли книжка в руках, то ли фляжка.
В оба глазу гляжу на курортный сезон,
как на солнце — в пивную стекляшку.