Начало ещё одной нелёгкой рабочей недели. Весна плавно переходит в лето. Я так и не сходил в парк, так и не окультурился на этой неделе. Заботы и дела, будь они неладны. Всю неделю ты работаешь на дядю и государство, а в выходные на семью. Ремонт, рынок, кухня... Маленький и тесные мирок из которого, слава Богу, удаётся иногда вырваться к морю, горам, лесной чаще...
На работе - новенькие. Один из них - старый товарищ, с которым, лет 10 тому назад, начинал свою карьеру монтажника вентиляции. Очень рад. Првспоминали прошлое, похохотали.
Вечером - домой. Вчера на готовил добре. Ни забот, ни хлопот. Стакан вина, ужин, сигарета на балконе, ванна, сигарета... Клонит в сон. Готовлю на работу холодный чай. Накладываю тормозок. Клонит в сон. Жалко уходящего вечера, но сил и желания что-то посмотреть или сделать нет. Наверное стоит полежать в ванне с морской солью. Воткну в уши блютуз, поставлю книгу и - вперёд просто лежать. Не двигаться.
Как у Рэмбо;
“Не буду говорить и думать ни о чём... “.
Вторник. День напряжённый с самого утра. Единственный плюс - в метро уже свободно. Летом многие жители столицы уезжают кто куда. Опять же - студенты и ученики балдеют. Пассажиры тоже балдеют. Ну и я, соответственно.
Впереди - тридцатилетие китайского майдана. Китайцы одни из первых попробовали устроить революцию гидности. Если будет время и силы - чегонить накарябаю по этому поводу.
Тем временем миновали обед и мы снова впряглись в монтаж. Ударным трудом крепи оборону республики. Расслабленный труд, который был вначале, остался в приятных воспоминаниях. Наши цели ясны, задачи определены (кажется так говаривал генсек ЦК КПСС тов. Хрущёв Н. С.).
Рабочий вторник позади. Вечер занят решением вопросов связи. Офис МТС, заявление, подаю... Девка телефонистка гонит пургу. Она тупо не копенгаген... Я спорю, поясняю, не соглашается. Звоню в коллцентр... Там поясняю, что - да, девка не копенгаген. Беру бланк, заполняю, пока заполняю - возникает кучерявый жирдяй и начинает гнать. Сначала гнойно дознаётся куда подевались деньги, потом, выясни, что никуда - звонит жене... Я как дурак стою со своим банком. Чудовище, поговорив с супругой, вдруг решает чего-то там оформить, потом вникает долго и нудно. Наконец сваливает. В итоге пятиминутное дело занимает минут сорок.
Возвращаюсь домой. Выжатый. Кушаю.
Долго пишу заметку о Донбассе. Усталость наконец добивает окончательно и приходит сон. Тревожный.
Среда пролетает как экспресс. К обеду я настолько умучан, что вместо еды просто падаю и сплю. Зато к вечеру, благодаря часу дневного сна, довольно бодрый. Это радует. В метро смотрю мультики. Дома... Не знаю. Скорее всего приготовлю что нибудь на скорую руку и, возможно, улягусь спать чуть раньше обычного.
Из плюсов - начинаю потихоньку скидывать лишние килограммы.
По приходу домой как обычно - первым делом на кухню. Готовить что-то более-менее сложное просто нет сил. Сегодня будет праздник живота. Картошка с беконом и зелёным луком. Вынул из холодильника бекон и размораживаю, чтоб порезать без топора. Перебрал килограмма два зелёного лука. Тот что похуже - на сковородку пойдёт, а получше - нашинкую и в заморозку. Лука нынче уродилось немеряно. Придёт время - сгодится. А добру не гоже пропадать. Витамин нынче дорог. Цены растут, зарплаты не очень.
А я пока на диете. Винной.)))
Смотреть нечего, спасают только "Симпсоны" но... Как спасают? Бухтят фоном. Или сериал протух, или я совсем уже постарел.
Хорошая знакомая посоветовала старый, ещё домайданный проект украино-русского производства "За секунду до...". Не защёл. Попробовал какой-то новый сериал "Робот... " то ли Федя, то ли Петя... Про жизнь ампутантов. С элементами комедии. Не смешно, скучно и глупо. По аудиокнигам - та же капуста. Совсем не интересные. Последняя, которую прослушал от и до с неутихающим интересом - последний роман Прилепина про Донбасс. Да и то, откровенно говоря - на безрыбье. Чую - скоро придётся Шекспира слушать. Люди словно разучились писать. Нет... Слог грамотный, изложение мысли понятное... Нет или глубины, или жизни. Только Прилепин смог что-то, но... В его последней вещи масса недоговорок. Тема очень скользкая. Пытается человек правду донести, но и... Жить-то хочется. Он же не японский камикадзе...
Как-то так.
Утро четверга... Еду в троллейбусе к метро. На бульварных лавках спят бездомные.
Раньше, в советское время, они были экзотикой. Чаще их приходилось видеть по телевизору, в репортажа о гнилом капитализме. Одеты импортные бомжи были нередко лучше нас, жителей самой передовой страны на планете Земля...
Вчера кажется повезло и я скачал какие-то интересные аудиокниги. Одна - про индейцев. Интересная, но начитал какой-то бездарный, шепелявый Вася. Слушать невозможно.
Вторая начитана хорошо, очень профессионально, но на тему откровенно надоевшую о попаданцах. Какой-то не особо удачливый музыкант из "второ-треттего" эшелона впадает в кому и попадает в прошлое, в СССР 1961го года. Начинает первым делом грести под себя все песни из будущего - от Пахмутовой до Битлз, от Розенбаума до Высоцкого и от Джими Хендрикса до Антонова.
Параллельно паяет гитарные примочки, ручкается с Фурцевой и Бернесом. Сюжет банален, но что-то в ухе бухтит и не шепелявит.
Вообще - аудиокниги всякие бывают, но, по иронии судьбы более'менее приличные в плане литературы озвучивают какие-то калеки с отвратной дикцией и плохой орфоэпией. И наоборот - хорошие чтецы читают плюш и бред.
Вот и пятница. Сегодня особых запар по работе не ожидается и я решил устроить себе небольшой праздник, а именно - отпросился с обеда. Конечно и встать пришлось рано, и поработать, но - пол дня... Это почти что выходной. Приеду домой полным сил, займусь чем-нибудь полезным или отдохну - ещё не знаю.
До обеда прошёл дождь. Воздух чист и свеж. Запахов я, к сожалению, не чувствую, но вот приятную прохладу ощущаю с большим удовольствием. Сейчас, по пути домой, загляну в магазин за винцом. После подумаю чем занять себя в процессе отдыха.
Сплю. Часа четыре или пять. Мне звонят, я беру трубку и пытаюсь общаться, но снова засыпаю. Очередной звонок будит окончательно. Курю на балконе. За окнами - очередная компания по ремонту. Снова что-то ломают, чтоб построить...
Смотрю клипы Чичериной. Поражаюсь мужеству этой женщины.
Вынимаю из загашника распечатки текстов покойной подруги. Неделю не мог их читать. Не было сил для этого. Не было ни сил, ни времени. Сегодня они есть.
В руках толстый конверт с марками и штампом Укрпошты. Жёлтый... Когда-то, давно, в 89м и 90м, когда ещё был жив, но уже агонизировал Советский Союз, в точно таких же конвертах, но с другими марками и штампами, мне тоже приходили книги из заграницы. Моя покойная подруга тогда ещё не родилась.
А теперь - нет той страны, нет подруги, с Украиной война. Но этот конверт, подписанный рукой близкого человека из теперь уже близкого, но далёкого зарубежья, вселяет надежду и греет.
Нахожу какую-то онлайн джазовую радиостанцию и, наконец продравшись сквозь висяки и рекламу, слышу голос Луи Армстронга.
Наливаю в стакан вина, тушу сигарету. Читаю. Армстронг не мешает. Он очень органично ложится на смысл того, что я читаю. Сказка про говорящего кота... Её можно было бы читать именно таким голосом - чуть хрипловатым голосом Армстронга. Он мог бы быть Котом, говорящим с девочкой.
В руке звякает "Зиппо". Я прерываю чтение. Сегодня спешить некуда. Можно долго сидеть и думать, читать, слушать джаз и вынимать наушники, когда в эфире возникает реклама.
С сожалением дочитываю сказку до конца. Из девочки, которая его написала, могла выйти автор прекрасных сказок. Вернее... Автор-то вышел, но написал очень мало.
Снова звон зажигалки. В наушниках "Саммертайм" в исполнении дуэта Эллы Фицжеральд и Луи Армстронга. На дворе - оно - лето, этот самый Саммертайм. Пусть по календарю ещё май, но жара не майская.
Завтра, проснувшись, пойду в парк. Суну в рюкзак книжку и буду читать в тени сосен.
Там живёт белка. Надо не забыть этой белке чего-нибудь купить или просто прихватить морковку.
А сейчас... Медитацию пора заканчивать. Что-то грусть одолевает. А грустить нам нельзя.
Жизнь и так - штука грустная. Главное, чтобы грусть не перешла в угюныние.
Я, наконец, "сочиняю" шикарные щавелевые щи, готовлю блины с мясом и долго сощваниввюсь с друзьями, перетираю за жизнь...
У близкого - горе. Сын подсел на тяжёлую наркоту. Другой ушёл из семьи... Третий потерял работу... Вот такое вот время нынче.
Три часа ночи. Очередная сигарета. Финальная. Глоток вина. Спать. Утром - сосны и белки. Книга стихов покойной подруги. Нужно хоть на время забыть о реалиях бытия, о войне, о наркоманах и безработице. Иначе можно просто рехнуться.
Первый день лета приходится на субботу. Вот оно наступило и по календарю. Лето я ждал почти как токарь премии. Ну, только самую малость поменьше, да и то потому, что оно, лето, пришло раньше, как-то даже неожиданно так, раз - и в мае наступило.
За окнами опять грохочет стройка и я, выйдя на балкон покурить, как будто оказываюсь на работе. И шум похожий и, стоит только глянуть в раскпытое окно - там те же самые киргизы в оранжевых тужурках и касках.
Иногда я завидую офисным работникам. Они, когда курят на балконе, сто пудов не увидят за окном факсов, принтеров, компов, кулеррв и снующих туда-сюда людишек в костюмчиках.
Да и не только офисным... До фига кто, покинув рабочее место... Да тот же токарь, к примеру, не окажется дома среди станков. А строитель в Москве постоянно видит стройку. А ведь Москва - не Донецк. Нас не бомбят доблестные всу. Так с какого перепугу постоянно что-то строят? И почему в выходной? Почему эти киргизы, гвоздь им в пятку, не отдыхают? И мало того - они другим отдохнуть не дают. Вот - мне, к примеру... Я бы может првалялся ещё, поспал, но нет - хочешь Нестор тишины? Звездуй в лес, под сосны, белок кормить. Там не будет киргизов на экскаваторах,там и только там, в тени дерев, твоё спасение!
Готовлю завтрак - жареные ломтики курятинки с луком, смесь риса, весенний салат. Перед прогулкой стоит хорошенько подкрепиться.
Вспоминаю сон. Меня во сне привязали к решётке, такой, знаете, которыми наши добрые друзья с гор, накрывают зинданы. Просунули в центре башку в ячейку, а руки туго притянули к другим ячейкам. Вот такая пурга. Видать, где-то в подсознании я ощущаю себя кауказским пленником.
Прогулка в парк. Белка, зараза, так и не соблаговолила прискакать. Зря только морковку тащил. Обоняние частично восстановилось. Какие-то запахи начинают пробиваться. Обедаю. Валяюсь тюленем в ванной. После - неумолимо клонит в сон. Успеваю скачать пару потенциально не дурных книжек (а там - кто знает?), одну включаю и всё... Я где-то в ином мире. Здесь осталось только тело.
Проспал почти до десяти утра. Хорошо как! И киргизы не шумят. Лепота...
Готовлю поздний завтрак. Жёсткий - картошку по-деревенский с жареной свининой. Приправ не жалею. Запах... Сумасшедший, но... Самому завтракать некогда. Нужно, наконец, сдать роутер бывшему провайдеру. Там ещё и какие-то деньги остались. Это - по любому в офис. Еду.
Жара. В Москве лето уже бушует. Резкое, как заточка уголовника.
По пути прикупаю овощей для салата.
Нахожу адрес. Сдаю оборудование... Выясняется, что оно давно моё... Грёбаный клерк на телефоне тупо ошибся. Мать моя - женщина... Я катил на другой конец Москвы ради 600 с небольшим рублей, которые компания осталась мне должна?
Японский городовой... Деньги, понятно, немалые, но ради этого убивать выходной я бы не стал. Ну, покатался по Москве (опять же - не безвозмездно), дело это приятное, но не до такой степени, чтоб срываться "аж*за шесть сотен.
Через две недели придут. Куплю на радостях шесть бутылок молока, или десяток дешёвого пива. Выпью за процветание компании" Акадо". Дай Бог им благополучия.
По пути назад заглядываю в офис" МТС", гашу долг в три рубля пять копеек.
А время идёт. А мне ещё предстоит уборка, готовка салата и макарон с сыром... Недолго, да, но - и это - то самое время и силы.
Сижу на балконе. Пью пиво. В холодильнике - сухое вино. Я полюбил эту тему с лимоном. Снова кухня. Снова - одно и то же. На точить нож, порезать овощи, что-то натереть, заправить и т. д.
На экране смартфона - фильм о Шекспире. Он там тоже пьёт пиво. Вернее - эль. Но суть от этого не меняется. У экранного Шекспире сгорел театр "Глобус" и он не пишет больше пьес. У меня нихера не сгорело, но я тоже не пишу.
Зато слушаю и смотрю много. В данный момент я слушаю очередной шедевр, можно сказать Отца, я не побоюсь этого слова, нашей российской постапокалиптики - Дмитрия Глуховского, роман "Текст" . Оно понятно, что патриарх, этот.. Как его? Да пофигу как - хоть старуха Изергиль, целого сомна книг о Метро 2003,4,5,125, Макс+100 500 и т. д. на меньшее чем роман не согласен. Одна беда - скучно. И тема уже обрыдла, и стиль. Ну - голодняк, ну - враг извне... Да пол России сейчас так живёт - на голодняке и вечной угрозе. Не обязательно извне. Товарисч исписался.
"Метро" - весьма успешный и прибыльный проект, увы - позади. И пресловутый текст "Текст" - наглядный пример, что всё хорошее тоже имеет свойство кончаться.
А почему? Да потому, что (скажу вам по секрету) Патриарх Метро кидал поддержавшим его проект автороюам кость, а мясо ел сам.
То же самое ожидает и тёзку Глуховского, с его медалями из алюминия, дипломами и прочей лабудой.
Юбилейный, тридцатый выпуск окончен.
До связи. Всем мира и любви!