первый раз умирать неприятно,
потом привыкаешь к этому,
все сюжеты известны, все песни уже пропеты,
на тетрадном листе снова красные пятна.
сколько грязи не вылей, внутри останется больше,
боль въедается в раны подобно воде морской,
дни бывают окутаны такой чёрной тоской,
что не спасает даже дым свежих бошек.
мне комфортно только внутри написанных слов,
что вылетая из рта мгновенно становятся ложью,
которая потом снова поможет
выудить ночью новый стихотворный улов.
когда-то я умирал тут и сам,
обледеневшую землю укроют избитые фразы,
косые бараки, стены говном измазанные,
с этой улицы близок путь к небесам.
11.18-05.19.